Farblos wie Glas, starrte er hinaus,
Durch die Rückscheibe seines stillen Haus’.
Morgens und abends, dort bei ihm,
Unter dem fahlen Chrysanthemenblüh’n.
• Wo schrieb er seine Verse, fragst du vielleicht?
Auf den Rändern von Tickets, die nie waren bereit.
Eine Tür, die sich öffnet, ein Knarren so fein,
Gleich wanderten seine Augen zum Scharnier, klein.
Zangen, Schrauben, kleine Geräte,
Und Stück für Stück schwand seine Fährte.
